Conocida como "la última frontera" o "la tierra del sol de media noche", Alaska es inhóspita y bella. Desde que durante mis años de residencia escuché a uno de mis compañeros de estudio hablar maravillas de su crucero por Alaska, me había fijado como meta algún día hacerlo.
Y no decepciona. Por lo extremo de las temperaturas que se dan en esa región del mundo, los cruceros solo navegan entre Mayo y Septiembre, siendo Junio y Julio la mejor época para embarcarse (temperatura promedio entre 12 y 17 grados centígrados). Es una aventura llena de paisajes, cultura y mucha vida salvaje.
El que hicimos tenía como puerto de salida Seattle. En total fueron 7 días en los que pasamos por Juneau, Skagway, Ketchikan y navegamos una mañana hacia un glaciar con témpanos de hielo flotando sobre las mansas aguas del Tracy Fjord Arm. Igualmente hicimos una parada breve en Victoria, Canadá para finalmente terminar de nuevo en Seattle.
Lo que viene a continuación es un registro gráfico del viaje, con uno que otro comentario.
Zarpando desde Seattle
Juneau, Alaska
Aguila Calva en Juneau
Viendo Ballenas en Juneau
Juneau es la Capital del estado de Alaska. Como podrán ver, abundante fauna. En un Junio cualquiera, acá llueve el 50% de los días. Este es el mes adecuado si lo que quieren es ver ballenas.
Skagway, Alaska
Skagway, Alaska
Skagway fue nuestra segunda parada. Este es un pueblo cuya población fluctúa durante el año entre 700 y 2000 personas de acuerdo a la temporada (2000 personas en verano, sólo 700 cuando entra el invierno). Al igual que Ketchikan, se vió fuertemente influenciado por la fiebre del oro a finales de el siglo antepasado. Precisamente la minería y la prostitución eran las actividades económicas prominentes de la época. (me permito corregir: deberia decir más bien "eran actividades económicas prominentes de la época", pues de lo contario queda la impresión que todos eran mineros o putas, y pues seguro que no).
Hacia Tracy Fjord Glacier
Navegando por Tracy Fjord Arm
Tracy Fjord Arm
El glaciar al fondo
Al cuarto día de viaje se emprende camino hacia el Glaciar Tracy Fjord a través de un área de aguas verdes y calmadas, llenas de témpanos flotantes y donde se pueden avistar águilas calvas en las copas de los árboles y focas con sus crías sobre los témpanos de hielo. Esta puede ser la parte mas bella del paseo (obviamente por lo subjetivo esta apreciación es perfectamente discutible)
Ketchikan, Alaska
Ketchikan, Alaska
En este nos trepamos en Ketchikan.
Ketchikan
Ketchikan era un pueblo-zona de tolerancia. Asi de sencillo. Un gran prostíbulo.
Allí sólo llegaban los mineros en busca de calmar sus apetitos sexuales. Registros históricos de las prostitutas de finales de los 1800 y principios de los 1900 las muestran no sólo como mujeres que le sacaban la platica a los mineros, pero que eventualmente llegaron a puestos de mando en el pueblo e hicieron importantes aportes al desarrollo del mismo.
Mercado en Seattle.
El paseo queda altamente recomendado. Si pueden, además aprovechen para pasar uno o dos días en Seattle. Tal vez les toque un atardecer de estos.
Dura forma de salir del anónimato es esa de hacerlo muriendo. Sandra Viviana Brand era una actriz Vallecaucana que falleció luego de someterse a un procedimiento estético. Le aplicaron ácido hialurónico en los glúteos. Lo que se suponía iba a ser un culo de fantasía, terminó siendo la cuota inicial de una tragedia. Una vida joven truncada, tres menores sin madre y un nuevo caso de irresponsabilidad médica.
No será la primera, ni será la última. Una rápida búsqueda en Google nos muestra cantidades de ejemplos de mujeres que murieron tratando de acercarse a ese concepto de belleza que nos venden los medios a diario (concepto que además, es artificialmente "perfeccionado" con photoshop): una modelo Tolimense, otra modelo Argentina, una cantante China; eso sin contar las cantidades de víctimas anónimas que querían tener la nariz de Lindsay Lohan, las tetas de Jennifer Love Hewitt, el culo de Kim Kardashian o cualquiera de la infinidad de cosas lindas que tiene Kate Upton.
Y entonces empieza el mismo ciclo: la apuntadera de dedos. Los que dicen que los culpables somos los hombres por no querer a nuestras mujeres como son e incitarlas a operarse. Los que condenan a la víctima por tener baja autoestima y no contentarse con lo que su pool genético les tenía reservado. Los que señalan a los medios, al photoshop, a las modelos de medidas perfectas y a todo este ambiente superfluo que nos ha vendido la idea de la mujer 90-60-90 como estandarte de feminidad, solución a la inestabilidad laboral y como condición sine qua non para poder competir en el mercado cada vez más difícil de levantar marido/pareja.
Y entonces viene la lavada de manos de la Sociedad Colombiana de Cirujanos Plásticos, que desde su altura moral salen con su habitual frase de "por favor asegúrense que el profesional que les atiende sea miembro de la Sociedad de Cirujanos Plásticos y sea especialista en el ramo".
Es claro que de vital importancia es que el cirujano sea en verdad capacitado en estos procedimientos, y no ponerse en manos de cualquier aficionado o chamán de turno. Pero se pregunta uno: cuando los cirujanos plásticos van a asumir su responsabilidad en esta cadena de tragedias humanas. Ellos se benefician directamente de la baja autoestima, y muchos la promueven. Estos expertos en belleza (lo son) cuando ud vaya a la oficina a arreglarse la nariz, le van a recomendar que por ahí derecho se haga la liposucción en la papada y que se haga arreglar cumbamba (ok, el mentón para los puristas) todo en aras de la "simetría". Y le van a proponer botox para esas arrugas. Y así no más, cuando uno fué porque estaba narizón, salió convencido que tenia mucha papada, que era cumbambón y que estaba arrugado. Mejor dicho, le volvieron mierda el autoestima y lo dejaron convencido de que la "Cachaza" Hernández es un triplepapito al lado suyo.
Esto en un paciente que de por si llega al consultorio con el autoestima lastimada es claramente discutible. Discusión que nunca se ha dado porque al final todos salen contentos: el paciente porque supuestamente le arreglaron 3 o 4 defectos mas de los que no era consciente y el profesional que queda más comforme con la calidad final y al a vez pudo cobrar por más procedimientos de lo que inicialmente era el motivo de consulta.
Es claro que la mayoría tenemos algún rasgo físico que nos gustaría mejorar. En mi caso, mi nariz equivale aproximadamente al 75% de mi superficie corporal. Sé que se acerca el día en que almorzando tranquilamente me la voy a morder al confundirla con un nugget. Pero he sobrevivido con la que tengo y sé que lo seguiré haciendo. No siento la necesidad extrema de cambiarme la fisonomía (aunque también debo aceptar que lo he considerado).
Y como sé que de la Sociedad Colombiana de Cirugía Plástica no va a salir ningún tipo de campaña en pro de mejorar el autoestima por medios no-quirúrgicos, sino que van a seguir haciendo la de Poncio cada que se repitan tragedias como la de Sandra Viviana, pues es mejor decirlo de una vez: niñas, si sienten ustedes que tienen una necesidad irreprimible de hacerse una mejorita, deténganse un momento y pregúntense si en vez de un Cirujano Plástico lo que se necesita es un Psiquiatra.
A diferencia de muchos que se alegran cuando alguien es hallado culpable por un delito cometido y es condenado a pagar el correspondiente castigo, a mi me cuesta mucho trabajo disfrutar la tragedia ajena. Entiendo y estoy de acuerdo con que se debe impartir justicia, y soy de los que creen que el que la hace debe enfrentar las consecuencias de sus actos. Pero de ahí a que yo pueda sentir auténtica alegría por ello, no. No estoy hecho de ese material.
Hoy es un día que debe ser de tristeza y reflexión para los todos los Manizaleños. El ex-alcalde Juan Manuel Llano ha sido cubierto con medida de aseguramiento, y la de ayer fue la última noche (creemos y esperamos que en un buen rato) que durmió como hombre libre. La acusación es por una serie de irregularidades que llevaron a que se hiciera un negocio chueco con la silletería que se le puso al estadio Palo Grande, que resultó siendo mucho más costosa para nosotros que para otros escenarios deportivos, como es por ejemplo para el estadio de Armenia.
Lo triste del asunto es que cuando uno diga Juan Manuel Llano, uno no va a pensar en las sillas como el símbolo de su desastrosa gestión. Uno se va a acordar de los cuarenta y dos muertos del barrio Cervantes. Uno se va a acordar de las semanas y semanas de Manizaleños sin agua en sus casas, de ciudadanos recogiendo aguas ricas en Cadaverina que filtraban de las tierras del cementerio para consumir en sus hogares. Uno se acordará de la plata que se mandó para Perú cuando se necesitaba priorizar el arreglo del acueducto de Manizales, y que dejó a la ciudad vulnerable a una predecible catástrofe.
En cierta forma a Juan Manuel Llano le pasa la misma que Al Capone. Lo condenan por una nimiedad, cuando uno piensa en todas las otras embarradas, de mayor factura, que tal vez nunca serán llevadas a juicio.
De nuevo repito, es un día triste. Porque cada "líder" que cae, cada funcionario que es encarcelado, es una oportunidad más perdida de progreso para todos. Y porque particularmente en Manizales esto se está volviendo cada vez mas frecuente.
Tenemos una ciudad excluyente, donde el talento local tiene que emigrar porque los 4 o 5 apellidos que gobiernan la ciudad y que quitan y ponen, no dejan jugar al negro. Y para peor, las azucenas (o mejor, azucenos) con las décadas se han ido pudriendo.
Hay mucho más por qué llorar que por unas simples sillas.
Hace 4 horas, aproximadamente, murió Hugo Chávez Frías. Al menos esa es la versión oficial. Si en verdad es así el tipo duró como 2 meses más de lo que yo le había calculado. Yo había dicho que no llegaba al 2013, pero es que hasta para morirse fue cabeciduro.
Obviamente, ya salieron los viudos (y viudas) a hablar de él como "gran revolucionario" y Piedad Córdoba a hablar de las "revoluciones pacíficas" que Chávez comandó. No nos digamos mentiras. Ni revolucionario, ni demócrata, ni pacífico.
Tratando de respetar al difunto, las cosas hay que decirlas. Chávez era un bruto. Astuto, pero bruto. Un bruto astuto. No se puede, de otra forma, catalogar a alguien que en 14 años acabó con Venezuela. Tuve la oportunidad de ir a Venezuela en 1992, y era mucho lo que teníamos que envidiarle en ese entonces a los vecinos. Hoy, Chávez deja una Venezuela empobrecida, con las tasas de violencia mas altas del continente y entre las más altas del mundo; una nación políticamente arrodillada a los hermanos Castro y con un vacío de poder consecuencia de su irresponsabilidad al hacerse elegir a sabiendas que se iba a morir. Le mintió de frente al país entero. Regaló a la Argentina, Bolivia, Cuba y Nicaragua las riquezas producto de la billetera petrolera, mientras en su país las infraestructuras eléctrica y vial se fueron de culos. Deja a Venezuela peor de lo que la encontró. Mas que una "revolución", esto fué una "involución".
Ademas de ser un bruto, era un matón. Un Thug, como dicen acá en el norte. Para empezar, golpista. Encarceló a cuanto político opositor apareció en el panorama. Sus ex-compañeros ideológicos y de campaña que lo fueron desenmascarando (y denunciando), también fueron encontrando cupo en las cárceles Venezolanas. Calló a la prensa opositora. Movió tropas a la frontera con Colombia. Amenazó con mandarnos sus "Sukoi" a bombardear Bogotá. Le hizo homenaje fúnebre a Raúl Reyes. Le dió millones de dólares y refugio a las FARC en su territorio. Miles de muertos hubo, a ambos lados de las fronteras, por culpa de su delirante "revolución bolivariana". Así que no me salgan con que era "pacifista".
No hay pesares con su partida. Lo único: incertidumbres y expectativas, aunque por lo visto hoy, las esperanzas son pocas. A bruto muerto, bruto puesto. Ya hoy Nicolás Maduro, al mismo estilo de "el imperio desató el terremoto en Haití" salió con un "el imperio le inoculó el cáncer al comandante". Acaba de inventarse la revolucionara (esa si) teoría del "rabdomyosarcoma inoculable". Si de ese intelecto depende la recuperación económica de Venezuela, están como decimos en mi tierra "cagados y con el agua lejos". Dios proveerá, pero parece que para sorpresa de todos, las cosas allá si pueden empeorar.
Mientras tanto, en las primeras horas sin Chávez, quedan dos cosas claras. La primera es que si hay muertos malos. Y la segunda, que los Cubanos podrán seguir presumiendo de la calidad de sus ciencias médicas, pero no de la de su veterinaria.
Nos mataron siete soldados hoy en el Caquetá. Siete valerosos Colombianos que por falta de oportunidades tal vez, o por auténtico amor a la patria (vaya uno saber) terminaron patrullando el monte y la selva Colombiana y hoy concluyeron su periplo emboscados y acribillados por fuego enemigo. Hoy siete familias están de luto. El país está de luto.
En adición, hay 4 soldados más heridos, y otros 10 que aparentemente están desaparecidos.
Lo peor de todo es que el Uribismo usa la máscara hipócrita de una falsa solidaridad con nuestros jóvenes soldados y usa sus desgracias para lograr sus objetivos políticos. Desde el caudillo, hasta sus ciegos y serviles borregos, quieren seguir mandando a nuestros soldados a buscar la muerte y a la vez a matar guerrilleros.
Es la única conclusión lógica a que se puede llegar cuando uno ve a la derecha del país ensañada con el proceso de paz con las FARC. Un proceso que de ser exitoso, implicaría entre muchas cosas no tener que seguir mandando soldados al monte a verle la cara a la muerte. El solo hecho de tener la oportunidad para evitar el predecible baño de sangre que nos espera en las décadas por venir es suficiente motivo para meterle todo el esfuerzo a un proceso de paz, por más difícil que sea.
Que tal si en vez de proclamarnos "solidarios con los soldados de la patria que van al monte a defendernos", mostramos verdadera solidaridad y le metemos la ficha a un proceso de paz para que ese soldado no se tenga que ir al monte a patrullar, a defendernos y a exponer su vida?
Que tal si dejamos la hipocresía? Porque es hipócrita querer seguirle dando plomo a las FARC, pero a la vez pedir que no negociemos más cuando ellos nos tan plomo a nosotros.
Acaso creen los Uribistas que si nos hubiésemos levantado de la mesa hace 8 días, hoy las FARC no hubieran masacrado a nuestros soldados? De verdad son tan miopes para creer que es que nuestros soldados van a las áreas rojas "confiadas porque hay negociaciones con el enemigo" y por tanto las cogen con la guardia abajo como dijo por ahí algún idiota?
De verdad el Uribismo es tan primario e ignorante como para hacerle eco a Claudia Gurisatti, otra lavaperros del expresidente, cuando sale con "Se imaginan a los guerrilleros de las FARC actuando como jueces y fiscales y juzgando a nuestros soldados?"; ustedes de verdad creen que los guerrillos van a la facultad de derecho en el monte y reúnen requisitos para ser fiscales y jueces de la república?
"La Paz si, pero no a cualquier precio". Ahí se resume el problema de la derecha con el proceso de paz. Que al final, el precio de tener que devolver tierras es mucho mas costoso que el de la vida de nuestros soldados.
"Un político es alguien que siempre esta dispuesto a dar TU vida por su país".
Para mi los deportistas no son héroes. Parece ser que tengo mi propia idea de lo que es un héroe, porque muchos parecen estar en desacuerdo conmigo. Para mi los deportistas son sobrevalorados, y son pagados en demasía para la función social que realmente cumplen.
Yo no entiendo como tipos sean pagados millones de dólares tan solo por saber manejar un balón con los pies, mientras que otras profesiones con un valor social mucho más alto (profesores, policías, organismos de socorro, o sea los verdaderos "héroes") no sólo son remunerados muy por debajo de su valor social, sino que son los primeros en recibir recortes en su salario (o despidos) cuando una crisis aparece.
Lo entiendo como negocio. Lo entiendo como algo lógico ante los millones de dólares que se mueven alrededor de los deportes que atraen multitudes. Pero filosóficamente se me hace absurdo.
Habiendo dicho lo anterior, es imposible ser indiferente ante los logros de nuestros deportistas en Londres.
Estar lejos del país tiene sus cosas buenas. Por algo estamos lejos. Y de hoy en día es mucho más fácil estar bien enterados de lo que pasa en cualquier parte del mundo. Pero también hay momentos en los que uno quisiera estar allá en la tierrita y en los que no hay internet y "globalización" que valga. Como por ejemplo cuando Mariana Pajón se gana una medalla de Oro y no hay por donde ver la carrera y le toca a uno conformarse con seguir los resultados por twitter.
Así me tocó a mi. Y la expectativa por twitter era toda. Decidí encerrarme unos 5 minutos antes de la carrera en la oficina y me dediqué a darle "refresh"a twitter por ahi cada 15 segundos. El ruido twittero era impresionante. Los mensajes de ansiedad, tensión, optimismo, ánimo, etc se multiplicaban en medida que se acercaba la carrera. Y uno podía sentir a medida que la carrera se iba acercando el nivel de estrés se iba elevando.
Luego sucedió algo que nunca había visto: de un momento a otro hubo un silencio total en tuiter. Nadie posteaba. Y uno sin poder ver la HP carrera. Le daba "refresh" por lo menos cada 2 o 3 segundos a ver si alguien decía que Mariana iba de primera, o de última, o que se había caído, en fin...cualquier cosa; pero el silencio twittero fué implacable y de unos 45 segundos de duración aproximadamente. Nadie hablaba (o mejor dicho, nadie posteaba). Era como si twitter se hubiese congelado.
De repente aparecieron todos los twitteros casi al unísono con mensajes tipo "Oro hijueputas!" y "Mariana mamacita" y otras cosas parecidas; yo también en ese momento "celebré" solo frente al computador dicendo en voz baja "oro hijueputas" y cerrando el puño de mi mano derecha; y de un momento a otro todos éramos Colombianos. Ya no había regionalismos, ni izquierda o derecha, Uribistas o Santistas, etc, etc. Un triunfo deportivo, al menos momentáneamente, había borrado una cantidad de barreras imaginarias que nos hemos dejado imponer y que tienen al país tan dividido.
Fue algo como esto:
Sigo insistiendo que los deportistas no son héroes. Pero algo que dijeron hoy en Twitter un rato después de que pasaba la euforia (y nos volvíamos seres racionales otra vez) y que me dejó pensando: éstos deportistas son todo lo contrario, son la total antítesis a la mentalidad que nos han dejado 3 o 4 décadas de traquetos, narcos y hampones. Al "todo vale".
Nuestros deportistas se han preparado durante años, han persistido a pesar de repetidas lesiones, falta de apoyo y recursos. Se han hecho a punta de veder empanadas, boletas para rifas y trabajar en construcción: se prepararon para aprovechar la oportunidad cuando se les presentase, y así a todos darnos una lección de dignidad. Nada mas anti-traqueto que esto.
Eso es valioso. Eso es de mostrar. Y eso, tal vez, sí sea de héroes.
A pesar de estar usando todo mi arsenal clínico, yo no le lograba ver lo loco a Cicerón. Hablaba articuladamente y todas las propuestas que me hacía mientras lo seguía por los diferentes corredores del Hospital Psiquiátrico San Juan de Dios de Manizales eran completamente razonables.
Yo lo conocía hace apenas unos 15 minutos, pero el me conocía desde hacía mucho tiempo. Eso era obvio por la forma en que me saludó cuando me bajé del carro. La vida por alguna razón quiso que la mayoría de mis amigos médicos compañeros de carrera terminaran siendo Cirujanos Plásticos o Psiquiatras. Por ello, no era extraño para mi visitar los pabellones psiquiátricos de Manizales.
Ese día en particular iba buscando a Cuéllar, que trabajaba allí en las tardes. No era inusual ver a los pacientes deambulando por todas las áreas de la clínica, incluyendo las áreas públicas. Siendo una clínica donde se trataban casos crónicos, muchos pacientes ya eran asiduos visitantes o incluso vivían más tiempo allí que en sus propias casas. Así que al llegar a la clínica y dejar el auto en el parqueadero se encontraba uno con varios pacientes que se acercaban a saludar muy amablemente.
Ese día apenas me bajé del auto y me dirigía a la entrada principal se me acercó este negro inmenso, más o menos 1.80 metros de estatura, con una gordura evidente y con cicatrices en los pómulos y las cejas. Unos 35 años de edad. Caminaba lentamente hacia mí y tenía la vestimenta de cualquier otro paciente que uno se puede encontrar en una clínica psiquiátrica: un blue jean que probablemente no lavaba hace semanas y una camisa de manga corta dejaba ver parte de su protuberante abdomen negro por su parte inferior.
- Quiubo Doctor!!! Me saludó. No sonreía y ciertamente su aspecto era medio amenazante.
Todos tenemos tendencia a tenerle miedo a los locos. Especialmente los que pueden estar agudamente descompensados de su enfermedad mental pueden ser agresivos, como mi compañera de colegio Elsa Carvajal puede atestiguar cuando un loco le pegó en la espalda en una visita que hicimos a la misma clínica. El loco acusaba a Elsa de robarle "la cachuca" (o sea, una cachucha). Por un tiempo Elsa tuvo como apodo "la cachuca" en el salón. Ella respondía sólo con mala cara y pellizcos de esos "arranca-pedazos".
- Quiubo Doctor!!!
- Quiubo hombre, como estás - le habré dicho. Uno los saluda, les sigue la corriente. En Colombia existe el dicho de que "Doctor es cualquier hijueputa" pero en este caso el tipo auténticamente me reconoció. Yo no lo había visto antes pero era perfectamente posible que me hubiese reconocido en una de mis tantas visitas al pabellón psiquiátrico del Hospital de Caldas.
- Que hace usted por acá Doctor.
-Vengo buscando al Doctor Cuéllar.
- "Yo sé donde está", me dijo. "Está arriba en el segundo piso en la sala de la mesa de pin-pón (tenis de mesa) con un paciente". Si quiere lo llevo hasta allá, doctor.
Mi primer instinto me dijo que mejor siguiera como siempre hacia la recepción y preguntara por él, pero no quise hacerle el desplante, así que dubitativamente acepté. Lo seguí por varios recovecos mientras no le quitaba la mirada de encima, y entre tanto yo me recriminaba: "soy el único huevón que se pone a hacerle caso un loco y me voy a andar un hospital detrás de él" pensé.
- Oigame, y ud como se llama, le pregunté, mientras mentalmente me decía "es que ni mesa de pin-pón deben tener en este HP hospital".
- "Cicerón", me dijo. Algún otro par de preguntas me contestó de manera bastante lúcida.
Llegamos a un área del segundo piso donde efectivamente había una mesa de pin-pón. Había dos pacientes jugando. "Muchachos que se hizo el Doctor Cuéllar" les preguntó Cicerón y uno de ellos contestó que se acababa de ir para el pabellón de agudos. "ah, que embarrada. OK doctor venga lo llevo hasta allá". Yo ya estaba tranquilo: el tipo contestaba adecuadamente las preguntas, la mesa de pin-pón si existía y había testigos de que mi amigo había estado allí donde él dijo hasta hace poco, así que le dije "vamos!".
- Cicerón, y esas cicatrices en la cara de que son? - Le pregunté mientras caminábamos. " Cuando era joven practiqué el boxeo" - me dijo, "pero no era muy bueno y esas marcas me quedaron de esas madereadas que me metían".
Seguimos conversando y yo lo veía cada vez menos loco. De hecho no le notaba lo loco por ninguna parte. Llegamos a agudos. Cuéllar no estaba tampoco allí, pero al preguntarle a alguien que hacía limpieza nos dijo que acababa de dejar el pabellón, pero ni idea hacia donde.
- "Bueno Cicerón, ahora que hacemos"? le dije, ya confiado pero a la vez evaluándolo a ver que me decía.
- Pues doctor, lo mejor que podemos hacer es ir hasta la entrada y llamar al Dr Cuéllar por el alto parlante para que sepa que usted está acá buscándolo".
Ni a mi se me había ocurrido. "Bueno, lléveme hasta allá", le dije, y emprendimos camino. En 3 minutos estábamos llegando. Cicerón se acercó a la cabina donde estaba la ventana para la recepción y le dijo a la niña que si por favor llamaba por alto parlante al Dr Cuéllar que "acá el Doctor lo esta esperando".
"Yo no sé este man que hace acá" pensaba yo; Tengo que decirle a Cuéllar lo bien que está Cicerón".
Mientras llamaban a Cuéllar por el alto parlante, Cicerón regresó a donde yo estaba.
"Oiga Cicerón" - le dije- usted de donde se acuerda de mi?
- Del Once Caldas, Doctor.
Efectivamente, pensé. Mi papá fué de la Junta Directiva del Once Caldas y fueron muchas las reuniones, asados y concentraciones a las que El me llevó hasta que tuve unos 14 o 15 años. Me pareció increíble que se acordara de mi de hace tanto tiempo, y rápidamente hice un recuento mental de las alineaciones del Caldas de todos esos años a ver si había algún Cicerón por ahí.
- Del Once Caldas? - pregunté.
- Claro doctor: usted era el arquero y yo el delantero.
